Verso-dicción

CONVERGENCIAS, Muestra de poesía contemporánea

2011-12-11T06:49:00.001-08:00

l a p i e d r a m e h a b l a

la pierda me habla
digo que la piedra me habla
toda la masa de piedra de aquí
de donde somos
toda ella me habla

el agua me habla
digo que el agua me habla
toda la masa de agua de aquí
de donde somos
toda ella me habla

el fuego me habla
el viento también me habla
el otoño
las hojas tiradas
la primavera
el oxido del verano
me hablan

déjame a mí estar como yo estoy
y si quieres dime que el asfalto no me habla
y ten razón [el asfalto no me habla]

ni la piedra
ni el agua
ni el fuego
ni el viento me hablan
m e c a n t a n
y en realidad nada me dicen
e n t o n a n
y en verdad no los escucho
l o s s u e ñ o

M a r í a

Han, todos ellos, —¿quiénes?— con sus decibles mayorías,
deseado haber cabido en lo que cupe —¿desde cuándo?—
No sé quiénes, María, no sé quiénes, y así te llamas.

Yo, se nombra, yo, se mienta, yo, se escribe del es.
Yo no tengo nombre, María, y no sé quiénes, con sus decibles
mayorías, se mientan, se escriben, se nombran.

Poéticas, Selección de artes poéticas por poetas peruanos contemporáneos

2011-08-31T20:14:00.000-07:00

COPLÓN O POESÍA

Siendo trinoceleste

me he posado en turostro,
como el canto del este
y su mirada deastro;
mi paso largo es triste;
¿y el verso?...
La mañana silente
va atiborrada deestro,
traigo temas pendientes
siendo viejocabestro,
mi trazo fasto esfuerte.
Evocando memorias,
transcribiendo,
busco la materia
prima de mi obra;
mi diestra extenuada,
mi siniestra extenuada.
Ha perdido
muchas cerdas mi sedera.
En la sentina
sin letras de mi mente,
se atollan las ideas,
mis visiones, aún sin forma,
expiran sin pulsar de tinta,
ríen como muertos
antes de ser joyas.
En este consomé
de ideas mal paridas,
hay una conflación
de esferas distraídas.
Serás tú el entremés
de mis cenas podridas,
que sí, de cuando en vez,
generan un coplón,
o poesía.

20 Poetas, Muestra de poesía contemporánea

2011-08-31T15:08:00.000-07:00

BRISA DE ENTONCES

Entu redor, yo quepo,
centrado, al medio.

Le has prestado
agujeros a mi bolsa,
piedrecillas a mis bolsillos,
astillas a mis huesos…

Y me miras, aunque no sé si sonríes,
y si sonríes, no se si es de burla;
y si sonríes, pues ya tienes viento.

Brisa, yo me siento asqueado de ti:
desde antes, desde siempre;
y desde hoy a mañana… no se harta
tu azucena… de convidarme muerte.

Has provisto un pabellón de alas
quebradas en mí, desde antes, hasta siempre…

El camino se ha parado, sí…
Y se han colgado mis pies de tu viento;
tres y quebrados que evito escribir,
tres y quebrados que no siento.

Brisa, yo te miré y mis ojos se apagaron,
desde entonces, hasta siempre.

SIGUIENTES DÍAS...

No, ni hansonado
las monedas que esperaba.
Llegaron incorpóreas,
ideales, inciertas;
con un son de cercanía,
llegando su bramido
y no el convite.
Llegando su consuelo
sin mirada…
Y yo necesitando
surque un río entre mi pecho,
con su riego
bañador
de cultivos
hambrientos…

Y de la espera, me he dormido…

Me he dormido oyendo su paciencia,
su estruendo cauteloso,
arrimado en una mueca de
cobertura suave,
de sabor prudencia rancia
y una voz de arrullo
que me viene rezando
hace veintiocho días:

“Todo bien,
todo bien…
Las heridas cierran
y el dolor escapa…”

ZURDA

Mi manoizquierda me duele.
Me duele mi mano izquierda.

Siniestra simbólica de todas
mis costumbres dañadas…

Duéleme, mi izquierda mano.

Por las trasgresiones de mi cuerpo.
Por las trasgresiones de mi mente.
Por las trasgresiones de mi diestra,

de mi pecho y espalda,
de mis labios y lengua,
de mis ojos y alma…

Como aquel día que mis
párpados no se cerraron
a tiempo… y miré.

Por todas estas trasgresiones
me duele mi izquierda mano;
y el resto del cuerpo,
el resto,
el resto del cuerpo… es salvo.

Lima: Visiones desde el dibujo y la poesía

2011-08-31T13:10:00.001-07:00

MI ESTANCIA EN TI

Mi primer invierno en ti fue el frío incontable tuyo

Garúa y garúa y tu domo gris y la noche
Recuerda mi nuca el estío
Tildo un recuerdo
mi nuca roja
rugosa en tu playa
y hasta luego nueva
cuando oscureció
—Mis ojos sí
en el párpado que tu invierno quemó—
Mis ratos claros en tu bruno frío
recuerdan un río hablador que le canta a una piedra de tu plaza
y el caserón caído

LIMA yo te miré donde te vi

me tuve que quedar y mis párpados quemaron
tu invierno hasta el sol

P.D.: No te lleves a mis locos con tu frío
mi provincia te nombra en el mercado
verde y dulce

CIUDAD

—TARDE estás como me gustas nublada fría

con los celestes casi muertos recostados a tu alrededor
tosiendo el hedor de las máquinas decadentes—

Me gusta tu color de cemento
ese pulido gris metropolitano que el cielo parece reflejar en aumento

me encanta tu prisa dormida en mi hora
que llega como siempre tarde
como suele ser frecuente para despertarme con tu brillo opaco casi gemelo al de mi conciencia
en la estación que hoy manifiestas
para poder retratar mis adentros
con tu sentido silencio delatando mí esencia
con tu solidaria apariencia en esta tarde
estás aquí y así
estás como me gustas